Plaine hongroise.
Plaine hongroise – son souci, un mont;
son église, un pieu;
son sol, un lait caillé profond,
où tanguent des grès anguleux.
Le Hongrois – sa guenille, un drapeau;
son repas, le ravier:
nous, nation cueilleuse de mauvaises herbes,
la mort nous vient pieds nus et toute ravaudée !
Allons, poète! Ta lune est morte;
ton ombilic est une corde;
tu claques des doigts, la ville est incendiée,
ta plume sans toucher d’allumette, se met à fumer.
Ô vous qui avez les nues pour ramée,
Petits sureaux déguenillés –
sur la grand’route voyez filer
l’exil muet des peupliers!
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